« Mais, vrai, j’ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Toute lune est atroce et tout soleil amer :
L’âcre amour m’a gonflé de torpeurs enivrantes.
O que ma quille éclate ! O que j’aille à la mer ! »
(Le Bateau Ivre, Rimbaud, 1871)
Je tourne et vire.
Dans mon lit, qui devient Bateau Ivre.
Mon sommier est peuplé de gnomes, de trolls, de maîtres enchanteurs, d’elfes.
Une scène digne d’un tableau façon Le Seigneur des Anneaux.
Il y a ces nuits infinies, pleines de pensées sur le vide, qui tournent en rond, à vide, sur elles-mêmes. On regrette l’absence, le manque. On se déchire de pleurs en mode Pythie pitoyable. On hurlerait volontiers à la lune pour que l’objet de ses vœux apparaisse comme par magie.
Il y a ces nuits infinies où on compte les moutons (noirs). Lui, qui m’a fait trop de mal, regrette-t-il tout le bien que j’aurais pu lui apporter ? Elle, quand se remettra-t-elle en compte plutôt que de continuer à faire les comptes ? Mais lui, surtout lui… Et puis lui, encore !
Il y a ces nuits indéfinies où j’étrille le chevaleresque. Je mets le pied à l’étrier, et m’en vais sur mon fidèle destrier sauver Blanc-Flocon.
Finalement, si je devais faire une analyse sociologique des fantô(as)mes qui hantent mes nuits, je dirais que pour 90% d’entre eux, ce sont des hommes actifs âgés de 25 à 35 ans. « A high level of testosterone concentration fluctuating seasonally », dirait le sage chercheur sophiste-antipoliste.
Tant de nymphomanie (de nympheae – nom d’origine latine désignant des fleurs sur lesquelles dansent les nymphes du monde du Seigneur des Anneaux, et comme telles ont-elles pu être peintes par Monet ; et de maniac), c’est plus tenable.
Mais que je vous ras(sur)e, comme dans toute histoire qui a une fin, j’ai trouvé MON héros.
R.
Pratique, il habite mon immeuble. Energique, il balaye enfin de sa présence tous mes vieux diablotins et lutins. Fantastico-fantasmagorique, il occupe toutes mes nuits.
Je me suis pas foulée pour le trouver : c’est mon voisin.
Ses roucoulements font mes ronchonnades.
Ses ronronnements font mes rondades.
Car oui, faut l’avouer, il ronfle un peu…
… A travers la cloison… 
