« Toute la pluie n’enlève pas la force d’un piment« , dit un adage guadeloupéen.

Alors que la pluie déferle dans les gargouilles, ne vous laissez pas aller à marmonner.

Pour que continuent à résonner en vous votre force intérieure et à battre la chamade votre petit coeur,

Je vous poste ici 2 chansons aux rythmes diluviens à faire bouger dans les chaumières.

Suivez le flow à plein tube pour slalomer entre les flots !

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FLIP

The Rain, de Calvin Harris (album : Ready for the Weekend, 2009)

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FLOP

Rain, de Mika (album : The Boy who knew too much, 2009)

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(désolée pour les avant-gardistes si la sélection est un peu 2009 )

Je dégustais une compote de pommes composées quand – le goût de la vanille ajoutée à ma popote émoustillant mes papilles – un souvenir à la saveur madelo-proustienne me vint tout à coup aux babines.

Celle de la boîte en fer. Un peu rouillée, un peu déglinguée. Avec, sur le dessus faussement émaillé, des dessins de petites filles modèles tout de rose « Belle Epoque » vêtues.

Cette boîte en fer, c’était le tonneau des Danaïdes de mon imagination d’antan – mieux que le sabre-poupée de Cosette ! Plus j’y empilais les trésors et les secrets, plus j’y trouvais de place pour en enfouir de nouveaux. Plus je rêvais, et plus je rêvais. Comme l’univers roule vers l’infini.

Mes parents avaient si bien réussi mon élevage éducation que je savais déjà qu’il est normal de vouloir brouter une herbe qui est toujours plus verte ailleurs mettre mon désœuvrement au service de ma méga-inspiration, giga-imagination et tera-inventivité. Bien-sûr.

Pendant que certaines jouaient à Mademoiselle Parfum (c’était une horreur comme ça puait ce truc !), j’avais improvisé un mini-labo de chimiste d’enfer dans ma boîte en fer. Pour récréer une Cherry Merry Muffin.

La Cherry Merry Muffin - nom complexe que savait pourtant bien piailler aux oreilles de ses parents toute petite fille non-anglophone à force de matraquage publicitaire intensif entre tous les dessins animés du club Dorothée dans les années 80/90’s – c’était une poupée Mattel démentielle qui sentait BOOON la vanille et qui cuisinait à merveille des muffins, qui paraissaient TELLEMENT MOELLEUX (quand bien même ils étaient en plastique). Et même que les Cherry Merry Muffins, elles avaient des ustensiles de cuisine magiques, souriants, gentils et te tendant les bras avec une dévotion si grande que, 20 ans plus tard, tu te demandes toujours pourquoi la râpe à fromage et le moulin à poivre ont l’air si méchants.

Bref, je n’ai jamais eu de Cherry Merry Muffin.

On ne reviendra pas sur le fait que – pas encore remise de ce traumatisme à la puberté – j’avais, adolescente, pris pour confidente intime des pages de mon journal intime une certaine « chère Merry », et que j’avais pris pour habitude de m’empiffrer de muffins au chocolat en buvant du Cherry Coke. Pur hasard. Passons.

Donc, je n’ai jamais eu de Cherry Merry Muffin. Mais j’en voulais une. Comme les autres petites filles.

Alors, transformant ma frustration en ingéniosité fulgurante, j’avais entrepris de Franskenstein-créer une Cherry Merry Muffin en prenant en otage une poupée moche qui ne servait à rien et en l’enfermant pendant des jours et des jours dans la boîte en fer dans laquelle j’avais déversé un sachet de sucre vanillé piqué à ma maman. Grâce à la boîte en fer, la magie opérait… Ma « Cherry Merry Muffin Frankenstein » sentait la vanille comme une vraie. Je sais. Ingénieux ! (En vrai, bizarrement, la poupée moche n’a jamais senti la Cherry Merry Muffin.)

Au bout d’un moment, j’ai grandi. Et je n’ai plus voulu de Cherry Merry Muffin. Et je n’ai tellement plus voulu de Cherry Merry Muffin que pour moi la « Cherry Merry Muffin Frankenstein » n’était vraiment plus devenue qu’un spectre débile traînassant dans la poudre sirupeuse d’une boîte froide et grinçante.

J’ai grandi. J’ai appris à gérer mes frustrations. A neutraliser mes sentiments. A calmer les turbines de mon cerveau. Si bien que j’en ai oublié la transformation positive que peut opérer toutefois une chose à la fois invisible et infinie : l’imagination.

Mais aujourd’hui, je milite pour une réhabilitation de la Cherry Merry Muffin Frankenstein.

Imagination, je veux enfin redire ton nom.

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Blasé balèze

Grisé de gris

Primé « déprime »

Soupir version zéphyr

Cap : sape.

Oups + Pfff + Grrr...

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Halo de « oh la » !

Debout le hibou !

Up la houppette !

Hue et hisse haut !

Broie du noir, mais pas l’espoir !

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Tagged: déprime, espoir, mots/gouille ]]> http://magouille.net/2010/01/18/blason-de-la-blaserie/feed/ 0 magouille Don't give up - by Magouille Green Grass - by Magouille http://magouille.net/2010/01/08/comment-demasquer-un-rire-magouilleux/ http://magouille.net/2010/01/08/comment-demasquer-un-rire-magouilleux/#comments Fri, 08 Jan 2010 08:10:50 +0000 magouille http://magouille.net/?p=543 ]]> … ou autrement dit : comment voir la couleur d’un rire jaune ?

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Un certain Robert Provine, neuroscientifique américain de son état, aurait démontré que lorsque l’on rit sincèrement, on émet en général des « ah ah ah » (comme les chimpanzés ou les bébés le font naturellement) – ou parfois des « oh oh oh ». Et que les rires sincères se prolongent sur la même sonorité.

Autrement dit, vous pouvez douter d’une personne qui rit en faisant des « hé hé » « hi hi » ou en alternant les « oh oh » « ah ah »…

Passez à l’étude !

Vous ne verrez plus les gens de la même façon, quand vous les entendrez rire…

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(via Camille Dattée, Version Femina)

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« Amis, ne creusez pas vos chères rêveries ;

Ne fouillez pas le sol de vos plaines fleuries ;

Et, quand s’offre à nos yeux un océan qui dort,

Nagez à la surface ou jouez sur le bord,

Car la pensée est sombre ! Une pente insensible

Va du monde réel à la sphère invisible ;

La spirale est profonde, et, quand on y descend,

Sans cesse se prolonge et va s’élargissant ;

Et, pour avoir touché quelque énigme fatale,

De ce voyage obscur souvent on revient pâle ! »

Victor Hugo, extrait de La Pente de la Rêverie (Les Feuilles d’Automne)

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Ce sera plus facile de la voir pleine à la fin de l’année.

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En 2009, il y a beaucoup de papillons qui ont battu des ailes au Brésil. Car il y a eu beaucoup de tornades à travers le monde. Cela devrait être prouvé statistiquement.

J’ai recensé sur 12 mois au moins 9 tornades « alerte rouge ». Et toute personne rencontrée et dûment interrogée s’avère être dans le même cas. Je ne compte pas les tornades connues de tous comme la mort de Sim, le tsunami de suicides dans la « machine à broyer », le tremblement de Terre à Sumatra et la crise politique dans les îles Fidji… Et tout ceci, sur un fond de crise cacophonique bien plus irritant qu’une musique d’ascenseur.

Maintenant on comprend finalement pourquoi Candide, qui s’était fait chasser à coups de pieds de son châtiôôô et avait perdu ses moutons dans l’Eldoradôôô (la faute à Voltaire), réussissait à acquiescer comme un babouin devant les proclamations leibniziennes, en mangeant ses cédrats confits et ses pistaches : « Le malheur n’est que l’apparence d’une cause qui est bonne ». Lui, il a connu le siècle des Lumières, pas l’affreux an 2009.

Dès le départ, on aurait dû voir qu’il y avait un truc qui clochait. Plutôt que de perdre notre temps à blag-rimer « 2009, année de la teuf, année du neuf, année de la meuf », on aurait dû voir tout de suite que 2009, c’était rien d’autre qu’un 6 qui s’était cassé la gueule. Ca ne présageait rien de bon.

Les théoriciens du chaos parlent de « phénomène de sensibilité aux conditions initiales ».

C’est le grain de sable qui, plutôt que de se glisser dans une huître à Tahiti pour permettre la formation sacrée d’une perle nacrée, s’est judicieusement introduit dans les rouages de la machine pour que celle-ci s’enraye. C’est bien plus drôle, quand même, l’éléphantesque imprévisibilité.

« Une cause très petite, qui nous échappe, détermine un effet considérable que nous ne pouvons pas ne pas voir, et alors nous disons que cet effet est dû au hasard. Si nous connaissions exactement les lois de la nature et la situation de l’univers à l’instant initial, nous pourrions prédire exactement la situation de ce même univers à un instant ultérieur. Mais, lors même que les lois naturelles n’auraient plus de secret pour nous, nous ne pourrions connaître la situation qu’approximativement. Si cela nous permet de prévoir la situation ultérieure avec la même approximation, c’est tout ce qu’il nous faut, nous disons que le phénomène a été prévu, qu’il est régi par des lois ; mais il n’en est pas toujours ainsi, il peut arriver que de petites différences dans les conditions initiales en engendrent de très grandes dans les phénomènes finaux ; une petite erreur sur les premières produirait une erreur énorme sur les derniers. La prédiction devient impossible et nous avons le phénomène fortuit. »

(Henri Poincaré, Calcul des probabilités)

Illustration : Le 22 juillet 2009, le soleil est mort dans le pays du Levant. La plus longue éclipse solaire du 21^ème siècle. Eclipse totale pendant 6 minutes 38 secondes et 8 millièmes de secondes. Peut-être que si Nicoletta n’avait pas chanté 40 ans plus tôt « Il est mort le soleil », cela n’aurait jamais eu lieu.

Ces considérations faites, reste une interrogation de taille : Où trouver la cause minusculement infime de vos infirmités 2009 qui confirmerait à tout jamais la théorie du chaos ? Et surtout : Est-il vraiment utile, à l’aube de 2010, de rechercher ce qu’en vaut l’aune, d’aller sonder l’insondable ?

De mon humble avis, le jeu n’en vaut plus la chandelle. Il nous reste si peu de temps pour parvenir à maintenir l’intensité du phare pendant que se finit la tempête 2009 et à alimenter le foyer jusqu’à ce que nuit et froid passent, et que (se) pointent les rayons 2010…

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La seule chose sage que nous devrions retenir de ce millésime 2009 crûment chaotique :

« La conscience n’est dans le chaos du monde qu’une petite lumière, précieuse mais fragile. »

(Louis-Ferdinand Céline)

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Qui sait ? 2010 sera peut-être un feu de joie.

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Post Scriptum :

Ce billet, c’est vraiment du n’importe quoi.

Mais/où/et/donc/or/ni/car il reflète bien l’année 2009.

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Dimanche pluvieux = jeux ennuyeux.

Et pour valider cet adage magouilleux, rien de mieux qu’un petit exercice des yeux !

Allez !! Orbites en rythme sur un enchaînement d’illusions optiques…!

Votre Véronique et Dalida aujourd’hui n’est personne d’autre que…

… The Whitest Boy Alive :

Clip de Gloden Cage (2006)

Et au passage, pour ceux qui n’auraient pas encore eu l’occasion de découvrir leur dernier album 2009 (voire même celui de 2006 !), je vous recommande vivement un petit tour par là : myspace.com/thewhitestboyalive

Des boutiques…

… drôlatiques…

… erratiques…

… électriques…

… éclectiques…

Et surtout… sonores !

Vrai booster pour les outsiders musicaux super créatifs, les Boutiques Sonores font, de manière originale et quasi-underground, la promotion d’artistes qui sortent des sentiers battus.

De quoi vous emmener faire de jolies balades musicales au cours desquelles recueillir, comme les graines du petit Poucet, des découvertes fort précieuses !

Par ici la maison d’Hansel et Gretel :

Entrez dans le Ciné 13 Théâtre, un petit théâtre calé dans un fin écrin digne du 18ème, tout en intimité. Là-bas, de mégas fauteuils confortables vous ouvrent les bras. Faites comme à la maison. Et prenez place dans cette pièce sur les magouilles familiales – auxquelles vous ne pourrez pas rester indifférents.

Deux soeurs et leur frère (Rachel Arditi, Sarah Biasini, Benjamin Bellecourt) se retrouvent dans leur maison de famille pour se partager les biens de leur père à la mémoire dégénérescente, parti en maison de retraite.

Et c’est dans l’enceinte de ces murs craquant de souvenirs défraîchis qu’ils se « décrépissent » le chignon.

Il y a, jaune moutarde piquante, la petite dernière qui a réussi en montant à Paris. Il y a, le bleu à l’âme, la soeur profil type « desperate housewive » provinciale paumée. Et, vert, le frère qui semble habitué à ne jamais prendre les choses en main.

Trois caractères, trois personnages habillés d’une couleur primaire chacun (vert, jaune, bleu), un point d’interrogation. Quatre chaises, un(e) vide et une couleur primaire manquante…

De derrière les fagots (bien ficelés) bondissent et rebondissent des secrets de famille.

On reste facilement en haleine devant ces magouilles fraternelles – comme pas par hasard mises en scènes et interprétées par notamment deux « filles de » et une « demi-soeur de » (Salomé Lelouch, fille de Claude Lelouch ; Sarah Biasini, fille de Romy Schneider ; Rachel Arditi, demi-soeur de Pierre). Les acteurs sont au poil.

Clef de voûte de la pièce – la chanson entre-deux-guerres de Ray Ventura « Qu’est-ce qu’on attend (pour être heureux) » fait un clin d’oeil ironique au décalage entre la scène rêvée d’une famille heureuse et la réalité bien enracinée des faits tordus. Et, parce que la pièce nous fait spectateur d’un temps gâché à de dégoûtants dégueulis familiaux, elle nous exhorte, au clairon de cette chanson, à ne pas nous laisser emporter par les magouilles de famille.