C’est un air qui trébuche.

L’air tombe, s’abat. Elle l’attire à elle et l’enterre. Matière absorbante.

T(air). Elle respire et digère.

La terre. Noire. Et lourde.

Prison brute de nos legs ancestraux, mais terreau fertile de notre futur. A la fois si riche et si pesante.

On enfouit. On ne sait ce qui rejaillit. Elle confine notre croissance et consacre notre impuissance.

Elle porte les songes. Et les pourrit. Elle fait éclore, croître l’idéal bucolique. Et dans le même temps, se fait étau de l’enracinement, siège du piège.

On lui livre nos plus magnifiques boîtes à secrets, comme nos plus gênants jougs. Elle nous arrange et nous dérange. On la foule. On la fuit. Mais on ne peut la défier.

Ainsi pèse sa loi.

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